老太太足足漱了三十秒才吐干净。

“闭嘴，静立。”她低声喝道。

三秒钟后，一种低频的嗡鸣声从这群老人的喉咙深处传了出来。

没人张嘴，那是声带肌群在无意识下的同步微震。

频率57.3Hz——跟昨晚改唱《东方红》前的那个起调频率一模一样。

林秀云举起手里的保温杯。

杯底那张贴了十几年的码头老照片早就泛黄，但在冬日的阳光下，照片里那人腰间皮带扣上的梧桐纹饰却突然反出一道极亮的光斑。

光斑斜斜地打在水泥地上，正好覆盖了第47号砖消失的那个位置。

被光斑笼罩的水泥地边缘，一缕白色的水汽袅袅升起。

林秀云没动，只是把手里的温度探头伸进了光斑里。

她感觉喉头一阵发紧，那是某种生理性的共振。

她没让嗓子里的声音发出来，只是反手将保温杯倒扣在雪地上。

杯底朝天，杯身的金属壁上，原本看不见的水汽正以肉眼可见的速度凝结成霜。

杯壁温度回升，死死卡在3.17℃。

同一时刻，远处梧桐林深处。

七叔刚刚踏出第三步。

他袖口上那道树汁还没干透，黏糊糊地泛着光。

他的指尖在微微颤抖，那个紧贴在他食指指腹的微型感应器上，显示的数字也是冰冷而统一的3.17。

林秀云直起腰，视线从地上的光斑移开。

她没有解散队伍，而是慢慢地、一步一步地走向排在最左侧的那个领唱老头。

那老头穿着一件洗得发白的中山装，袖口挽得高高的，露出一截里面的蓝色绒衣。

那截天蓝色的绒衣袖口被翻起来时，一股混合着陈年樟脑球和廉价洗衣粉的味道冲进了林秀云的鼻腔。

她没在那上面停留哪怕半秒视线，粗糙的大拇指指腹熟练地碾过布料内侧的接缝。

那里有一圈早已干涸发硬的汗渍。

如果是往常，这些汗渍也就是些不规则的黄白印记，但这会儿，它们像是被某种看不见的模具压过，那七十三个老伙计的袖口里，所有的汗渍边缘都呈现出一种诡异的锯齿状，逆着光看，每一块硬斑都蜷曲成了“017”这三个连笔数字。

林秀云把袖口重新折好，拍了拍那老头的胳膊，示意归队。

她没说话，只是从随身的帆布包夹层里掏出一叠纸。