陈砚舟掏出一块软橡皮，动作很轻，像是在擦拭一页脆裂的民国账簿，一点点把指甲缝边的浮灰抹掉。

紧接着是铁盒磕碰地面的闷响。

张默生蹲下来的时候，膝关节发出咔吧一声。

他打开手里的铁盒，里头没别的，就一支连标签都没有的旧墨盒，底下的“丙”字正对着天。

他也不擦拭，手腕一翻，把墨盒倒悬在蓝釉层上方。

凭他在旧货市场摸爬滚打这么些年的手感，悬空的距离卡死在2.3毫米——这是打印机滚轴压痕的平均间距。

三秒，一滴蓝墨析了出来，直直砸在第七道划痕的末端。

墨点没炸开，周围的雪粒反倒像被磁铁吸住了一样，聚拢过来，在砖面上拱起一个极微小的蓝色“影”字雏形。

苏青禾站得远些，五步开外。

她手里的保温杯上印着的那张1992年码头老照片，已经被摩挲得泛了白。

杯盖拧开，一股热气冒出来，她手腕一抖，温水泼在砖前的雪地上。

这一泼很有分寸，腾起的水蒸气扑向砖面，那层蓝釉突然泛起一层极淡的虹彩，七十三道划痕在光晕里连成一片，活脱脱就是那片梧桐叶的主脉。

她抬眼扫了一圈，七叔袖口的血痂、陈砚舟指尖的蓝液、张默生悬着的手腕，都尽收眼底。

她没说话，只是把空杯子倒扣在雪地上，杯底朝天。

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赵振邦是最后到的。

老爷子没走正门，拄着拐杖绕到了围墙尽头的阴影里。

他仰头看了看头顶，光秃秃的梧桐枝杈刚好七十三根。

确认无误，他从内袋摸出一张折得方方正正的1984年线路图，两指一捻，这就成了一个锐利的三角楔子。

他弯腰，把这个纸楔子轻轻插进了第47号砖和邻砖的缝隙里。

那上头用蓝墨描出来的“守灯广场”四个字，正对着蓝釉的中心。

手一松，纸角在风里微微颤动，频率跟那个林秀云这几天早起咳嗽的节奏一模一样。

就在这一瞬间，几样东西同时活了。

七叔袖口的血痂裂了细缝，渗出新红；陈砚舟指尖的蓝液滴得急了；张默生手里的墨盒海绵芯自己转了起来；苏青禾倒扣的杯壁凝出了七十三颗水珠；赵振邦手里的拐杖在地上轻轻一点，一股震动顺着地砖传导过去，第47号砖上的七十三道划痕同时亮起了一抹维持了0.1秒的微光。

五个人，谁也没看谁，谁也没吱声，却在同一秒钟里，把这看不见摸不着的“存在”，像钉钉子一样，死死钉进了水泥墙里。

也就在这时候，远处传来一阵杂乱又亢奋的脚步声，那是林秀云带着她的合唱团来了。

领头的手风琴拉出了《雪落无声》的前奏，几个老太太正扯着嗓子吊音，那种特有的、带着生活烟火气的喧嚣，正像潮水一样，毫无知觉地向着这面诡异的墙涌来。

那手风琴的风箱刚拉开一半，里面的簧片还没来得及把那个全音符吐圆满，林秀云的喉咙先动了。

她没抬手，也没给起拍的眼神。

那是一种纯粹的肌肉记忆，就像当年在纺织厂广播站，早班铃还没响透，嗓子眼里的那块软骨就已经架到了位置。

《雪落无声》那股子缠绵劲儿生生断在半空。

“东——”

这一声出来，既不高亢，也不激昂，反倒像是一口闷在胸腔里的老痰终于咳顺了气。

七十二个老太太，没人去看林秀云的脸，全凭着这几十年在一个社区磨出来的默契，声带猛地往下一压。

调门直接砸进了地板砖里。