那个只有米粒大小的残屑。

红点闪烁，读数毫无悬念：3.17℃。

这时候，苏青禾挎着那个洗得发白的帆布包走了进来。

她刚下课，手指缝里还残留着没洗净的粉笔灰。

她看了一眼搪瓷缸里那堆泛着蓝晕、连着脉络的灰烬，没说话，只是默默地从包里掏出了十七支粉笔。

这十七支粉笔被她用小刀削得极尖，按照长度递减的顺序，整整齐齐地码放在搪瓷缸的边缘。

最短的那一支，笔尖正好悬在灰烬正上方2.3毫米的位置——那是学校那台老式针式打印机滚轴压痕的平均间距。

屋里没人出声，只有墙上的挂钟在走字。

三秒后，那支最短的粉笔尖端，在那并没有任何水源的情况下，竟然缓缓析出了一滴晶莹剔透的清水。

水滴颤巍巍地挂了两秒，终于不堪重负，垂直坠落。

“啪。”

极其轻微的一声响。

那滴水砸进灰烬中心，并没有溅起飞灰，反而像是一个黑洞，瞬间将周围细碎的灰尘反向吸聚过来。

灰堆在缸底迅速重组、堆叠，不过眨眼功夫，一个立体的、边缘锋利的“丙字017”字样就这么突兀地长在了灰烬里。

门外传来了脚步声。

林秀云处理完合唱团的事，正转身准备离开。

她那个挽起的蓝色袖口随着摆臂的动作，正好掠过窗外射进来的那一束阳光。

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那块贴着老汗渍的蓝布在阳光下反出一道刺眼的光斑，不偏不倚，正好投射在搪瓷缸里的灰堆上。

光斑里的七十三个微小亮点，与灰堆上那七十三个树汁凝结点严丝合缝地重合在一起，连那最微小的起伏都咬合得天衣无缝。

与此同时，距离守灯广场东侧围墙整整四十步的梧桐林边缘，七叔正背着手站在那里。

地上的落叶积了厚厚一层，他没再往前迈哪怕半步。

七叔的手指很稳，尽管袖口那点褐色树汁已经干结发硬，磨得手腕生疼。

他慢条斯理地解开那颗黄铜扣子，从袖管夹层里扯出那根蓝布条。

动作不像是在解什么机关，倒像是在给老友整理衣领。

布条被折成了一个锐角三角形，尖端朝下。

七叔蹲下身，膝盖骨发出轻微的脆响。

他没用蛮力，只是顺着冻土裂开的缝隙，把那个布角轻轻送了进去。

入土三分，不偏不倚。

露在地表的那截蓝布突然晃了一下。

这里明明没有风，四周的枯草连个腰都没弯，唯独这块布条在以一种极高的频率微颤，那频率若是放在慢镜头里看，跟刚才那个骑车年轻人后座上梧桐枯枝的震颤节奏完全重叠。

做完这一切，七叔拍了拍手上的土，转身就走。

他走得很慢，两臂摆动的幅度像是被尺子量过，每一步落下都踩在某种看不见的节拍上，把身后那片林子彻底甩给了即将涌入的未知气流。

与此同时，几公里外的物理实验室里，郑其安手里的咖啡杯停在嘴边。

屏幕上的波形图疯了。

原本像死人心电图一样平直的地下电缆井盖震动数据，在那一瞬间从0.17Hz直接拉升到了73Hz。

这数值代表着此刻广场地下正经历一场小型地震，或者——有一列满载的重型货车正在井盖上反复碾压。

郑其安放下杯子，另一只手迅速切出气象局的实时风向图。

全区禁风，风速0。

他又看了一眼窗外，楼下的景观树连叶子都没动一下。

但屏幕上，那